Ночью улицы становятся длиннее, чем днем. Свобода и одиночество. Лишь шаги
по влажному тротуару сквозь мелодию спящего города. Ноктюрн - музыка
ночных настроений. Сеть прозрачных и ничего не значащих границ. Но Она
уходила. Женственность, желание и наивность. Шаг за шагом по жизни, от
первого порока к последнему. От первородного греха - к неискупаемому,
смертному. Шаг за шагом - и гордость, покорность, недосягаемость и
доступность. Божественная бледность вовне, непроглядная темнота внутри.
Не пустота, Тайна.
Я, я молил:

- Остановись же!..

В пространстве и, если можешь, во времени... Руки, белые, тонкие: уверенность
и нежность. Изящество и точность в каждом движении. Но холод, холод в
прикосновениях. Стихи и эмпирические поцелуи, как классика, вечные и мертвые.
Вера, Надежда, Любовь - в Ее ли руках?

- Да стой же, тебе говорю!

Она все же остановилась. Серый осенний плащ негодующе взмахнул крыльями,
как потревоженная птица.

- Ну, - полуоборот, пустая, знаешь, пустая, не ко мне, даже не к кому-то еще,
просто так - ко всему миру улыбка. Холод на улице или холод в тебе? Ты -
осязаемая оболочка призрака той женщины, которую я знал столько лет.

- Куда ты теперь?

Небесное электричество в глазах, притягивающее, пугающее. Красивое и
загадочное, как Северное сияние. Вечное ожидание вопросов, но даже не
обещающее ни единого ответа.

Она выше меня, по-земному, физически выше. Наверное, и от этого тоже Ей
всегда легко быть со мной высокомерной.

- Пьеро... А ты знаешь, что такое дистимия? Это расстройство настроения,
резкие переходы от эйфории к депрессии. Как и любое другое расстройство
организма, она может быть легкой, поверхностной, или безнадежно глубокой.
Так вот, ты не просто болен, ты опасен для окружающих. В твоем случае
психический недуг перетекает в соматический и распространяется на других
людей...

- Могла бы просто назвать меня идиотом.

- Да нет, идиотизм - болезнь не заразная. По крайней мере, до сех пор
прецедентов не было.

Милый мой самоотверженный врач, лекарь души, патологоанатом.

- Так все же, куда ты?

- Холодно, - сказала она и скрестила на груди руки. И еще:

- Ты, может быть, знаешь, когда выпадет снег?

- Снег?

- Ну да, замороженный дождь.

- Зимой. Тебе-то зачем?

- В том-то и дело, Пьеро: ни мне, ни тебе, ни кому-то еще. Просто - снег.

- Бог с ним... Я хочу, чтобы ты не уходила.

- А я и не ухожу. Все это время - дни, недели, годы, секунды - меня просто не
было. Не было с тобой.

- Но ты...

- "Ты" - всего лишь местоимение, вместо имени. И это все, что было у тебя и
все, что осталось. Ты меня (тоже местоимение), меня по-настоящему, вполне,
законченно, личность, индивидуум, хотя бы особь (не в худшем смысле этого
слова) никогда не знал. Понимаешь, я не хочу быть какой-то составляющей
твоей жизни, вообще чьей-либо жизни, частью, аксессуаром...

- Ты с ума сошла!

- Ой ли? Мне кажется, только сейчас я очнулась. Я жгла себя изнутри, я была
готова на все снаружи. На жизнь, на смерть, менять их местами, смешивать
друг с другом и смеяться над результатом. Идти на ДА, или идти на НЕТ. Не
думать о будущем и не помнить о прошлом... Многое другое, многое... Только все
это называется просто и незамысловато - Глупость. Без комментариев, без
купюр.

Она коснулась моей щеки - нежные холодные пальцы.

- Прощай. Навсегда...